Et la mer et l'amour ont l'amer pour partage,

Et la mer est amère, et l'amour est amer,

L'on s'abyme en l'amour aussi bien qu'en la mer

Car la mer et l'amour ne sont point sans orage.

Celuy qui craint les eaux, qu'il demeure au rivage,

Celuy qui craint les maux qu'on souffre pour aimer,

Qu'il ne se laisse pas à l'amour enflamer,

Et tous deux ils seront sans hazard de naufrage.

La mère de l'amour eut la mère pour berceau,

Le feu ort de l'amour, samère sort de l'eau ,

Mais l'eau contre ce feu ne peut fournir des armes.

Si l'eau pouvait éteindre un brasier amoureux,

Ton amour qui me brûle est si fort douloureux,

Que j'eusse éteint son feu de la mer de mes larmes.

Je ne sais ce que signifie

Cette tristesse qui est en moi

Une légende d'autrefois

Ne me sort pas de l'esprit.

L'air est frais, tombe la nuit

Et tranquille coule le Rhin.

Le sommet des montagnes luit

Dans les lueurs du couchant.

Là-haut, la plus belle des filles

Est assise, ô merveille,

Ses parures d'or brillent,

Elle coiffe ses cheveux dorés.

Elle les peigne avec un peigne d'or

Et ce faisant elle chante

Un chant mystérieux

A la mélodie puissante.

Le pilote d'un esquif

En est saisi de douleur;

Il ne voit pas le récif

Il ne voit que les hauteurs.

Je crois qu'à la fin l'onde engloutit

Le batelier et son canot;

Et voilà ce que fit

Avec son chant, la Loreleï .

Le Tambour de la liberté. Poèmes choisis et traduits par Francis Combes. Editions "Le Temps des Cerises". 2011

Quand plus rien de personnellement exaltant n'est attendu,

Plus on palpite et plus on est proche de la conscience,

Existant comme un fauve, aveuglement affirmé,

Comme un pouls qui frappe les ténèbres,

Quand on regarde en face

Les vertigineux yeux clairs de la mort,

On dit les vérités:

Les barbares, les terribles, les amoureuses cruautés.

On dit les poèmes

Qui élargissent les poumons de tous ceux qui,

Asphyxiés,

Demandent à être, demandent du rythme,

Demandent des lois pour ce qu'ils éprouvent

d'excessif.

Avec la vitesse de l'instinct,

avec l'éclair du prodige,

comme une évidence magique, ce qui est réel nous

Transforme

En ce qui est identique à lui-même.

Poésie pour le pauvre, poésie nécessaire

Comme le pain de chaque jour,

Comme l'air que nous exigeons treize fois par minute,

Pour être et tant que nous sommes donner un oui qui

Nous glorifie.

Parce que nous vivons par à-coups, parce que c'est à

Peine s'ils nous laissent

Dire que nous sommes ceux que nous sommes

Nos chants ne peuvent être, sans péché, un ornement,

Nous touchons le fond.

Je maudis la poésie conçue comme un luxe

Culturel par ceux qui sont neutres

Ceux qui, en se lavant les mains, se désintéressent et

S'évadent.

Je maudis la poésie de celui qui ne prend pas parti

Jusqu'à la souillure.

Je fais miennes les fautes. Je sens en moi tous ceux

Qui souffrent

Et je chante en respirant.

Je chante, et je chante, et en chantant par delà mes

Peines

Personnelles, je m'élargis.

J'aimerais vous donner la vie , provoquer de nouveaux

Actes,

Et je calcule en conséquence, avec technique, ce que

Je peux faire.

Je me sens un ingénieur du vers et un ouvrier

Qui travaille avec d'autres l'Espagne dans ses aciers.

Telle est ma poésie:poésie-outil

A la fois battement du coeur de l'unanime et aveugle

Telle est, une arme chargée de futur expansif

Avec laquelle je vise ta poitrine.

Ce n'est pas une poésie pensée goutte à goutte.

Ce n'est pas un beau produit. Ce n'est pas un fruit

Parfait. C'est similaire à l'air que nous respirons tous.

Et c'est le chant qui donne de l'espace à tout ce que

Nous portons en nous.

Ce sont des mots que nous répétons en les sentant

Nôtres, et ils volent. Ils sont plus que ce qu'ils nomment.

Ils sont le plus nécessaire: ce qui n'a pas de nom.

Ce sont des cris au ciel, et sur terre ce sont les actes.

Ce soir, la lune rêve avec plus de paresse;

Ainsi qu'une beauté, sur de nombreux coussins,

Qui d'une main distraite et légère caresse

Avant de s'endormir le contour de ses seins,

Sur le dos satiné des molles avalanches,

Mourante, elle se livre aux longues pâmoisons,

Et promène ses yeux sur les visions blanches

Qui montent dans l'azur comme des floraisons.

Quand parfois sur ce globe, en sa langueur oisive,

Elle laisse filer une larme furtive,

Un poète pieux, ennemi du sommeil,

Dans le creux de sa main prende cette larme pâle,

Aux reflets irisés comme un fragment d'opale,

Et la met dans son coeur loin des yeux du soleil.

De l'arbre que je suis

Coupez les branches si vous voulez

Mais ne touchez jamais à ses racines

Laissez-moi regarder la vie

Et laissez-moi ce douloureux manteau de souvenirs

Que j'ai gardés du monde que j'aimais.

Ne me défendez pas de l'aimer.

Ne touchez pas ce que je suis.

Devant la porte

Comme cet arbre mutilé

Je suis ce mendiant de l'amour

Qu'on ne peut pas chasser.