Un chat andalou regardant à travers un cristal noir

Nous poursuivait toute la journée à travers Grenade

Nous errions dans l'Albaicin

Il errait

Nous gravissions les escaliers de pierre

Il faisait de même

Nous descendions

IL descendait

Nous traversions le fleuve Darro

Il traversait

Nous gravissions la pente

Vers l'Alhambra

Il en faisait de même

Nous nous poussions des ailes à partir des

arabesques d'Abi Abdallah

Il s'en procurait des ailes

Nous allions devenir des oiseaux

Il nous imitait 

Qui aurait parlé de nous à ce chat andalou? 

Et pourquoi nous suivait-il?

Quand nous fûmes rentrés pour notre première nuit

Quand nous défonçâmes notre première forêt

Et fîmes un lit de feuillage

Nous sautions-dans les ténèbres-d'une branche à l'autre

Cette peau bleue, est-ce la tienne ou la mienne?

Cette voix 

Est-ce l'écho de la chatte ou le nectat des abeilles?

Cette fourrure sous le nombril 

Est-ce celle d'un félin ou d'un écureuil?

Nous étions dans le premier langage de glaise

A nous défaire des lumières de nos corps

Et nous pénétrions dans les entrailles de la terre 

Nous allions nous métamorphoser en oiseaux

Quand le chat andalou ouvrit la porte

Trainant une queue aussi bleue que la nuit.

Vient de paraître. Que toute chose se taise. Moncef Ouhaibi. ed Bruno Doucey

Si je dis

les corbeaux font la ronde

au-dessus du silence

Tu me dis c'est l'hiver

Si je dis

les rivières se font blanches

en descendant chez nous

Tu me dis le printemps

Si je dis

les arbres ont poussé

leurs millions de soleils

Tu me dis c'est l'été

Si je dis

les fontaines sont rousses

et les chemins profonds

Tu me diras l'automne

Mais si je dis

le bonheur est à tous

et tous sont heureux

Quelle saison diras-tu?

Quelle saison des hommes?

A l'abri des hameaux, de la mer familière et des routes,

Je foule en votre honneur les prés. Au moment du regain,

Nous les foulions de même et nous rivalisions dans le sillage des fougères,

Portés par un désir qui naissait identique à son achèvement!

Ah!J'embrassais en vous la bonté de la mer et des branches!

J'attendais que le plein de la nuit dévoilât votre intense tiédeur.

Le vent reprend sa course. Il fascine et soulève les cendres!

Ses trophées, commençant à pourrir sous l'empire des murs,

N'ont rien de comparable à ce qui demeurait entre nos mains réunies

Tandis que, près des bois, aux confins de la terre et des eaux

Avant de s'éloigner, par un sentier mouillé, d'une funeste rive,

L'hiver me confirmait dans la possession d'un arbre abattu!

Les chênes d'autrefois sont couchés dans des tombes humides.

Ils engendrent l'horreur, ils souillent, souverains, un enclos sablonneux

Où les roses jaunies, le défi délicat, l'aventure des feuilles

Recèlent tendrement le nid d'une nudité.

Pour écrire un seul vers

Il faut se souvenir de cent ans de sommeil

et des vies qui précédèrent, de la piqûre des roses

et de l'aïeule qui voulait voir la mer,

de l'homme au large dos couverts de ventouses

et de ses enfants effrayés par les méduses.

Des objets magiques et des formules

où s'enroulent des fleurs autour des lettres gothiques.

Puis abandonner à son sort

cet homme en nous qui se noie dans ses souvenirs,

pour renouer avec la magie sans accessoires

et la jonglerie sans rien, mais avec des gestes

suspendus en l'air et la réalité 

qui se retourne comme un gant .

Avec les êtres et les choses

attirant les mots comme des aimants.

Si mince l'anfractuosité d'où sortait la voix,

si exténuant l'édifice entrevu,

si brûlants sont les monstres, terrible l'harmonie,

si lointain le parcours, si aigue la blessure

et si gardée la nuit.Il faudrait qu'elles fussent justes et ambiguës,

rencontrées, évidentes, reconnues,

sorties du ventre, retenues, sorties,

serrées comme des grains dans la bouche d'un rat,

serrées, ordonnées comme les grains dans lépi,

secrètes comme est l'ordre

que font luire ensemble les arbres du paradis,

les paroles du poème.