Quiconque a dans le coeur une cathédrale à bâtir est déjà vainqueur. 

Sain-Exupéry 

Le vertige qui monte en même temps que la pensée humaine le long de la tige d'avoine, c'est, brusquement dévoilée, la puissance de l'amour. Si vous me parlez de force, je vous dirai que l'amour seul est la force.

Ne sommes-nous pas les alchimistes malhabiles d'un destin que nous revendiquons pour le mieux avilir? A chaque heure du jour et de la nuit, j'ai le sentiment que nous sommes là à fabriquer, sans le savoir le plaqué or de nos infortunes et le plomb de nos amères félicités. Sorciers de bos propres sottises et erreurs, nous agissons avec une telle incurie , une telle ignorance,qu'une incertaine magie opérationnelle se déroule à notre insu, brassant un embrouillamini d'éléments qui se contrecarrent, vent de bricole, et s'ouvrent à contresens.

La LUCIDITE puise si ordinairement ses lumières à la source noire, dont notre enfance a été si indûment abreuvée, que la plupart des mauvais alchimistes d'eux-mêmes, inconscients des enjeux , sacrifiant au processus d'involution, au lieu d'évolution, et opérent moins dans le sens d'une renaissance possible que d'un déclin inéluctable.

Je ne veux  pas briller de ce que je ne suis pas, je veux seulement la lumière de ce que je désire vraiment et de ce que je veux être.

Devenir soi, s'humaniser, c'est mettre l'éxubérance de la vie au service de l'harmonisation des désirs.N'est-ce pas le sens d'expressions telles que "chevaucher le tigre"ou "affronter le dragon"?Ces forces si aisément dévastatrices, sous l'effet de la rage impuissante et de l'autodestruction à laquelle les induit leur prolifération sauvage , condensent une énergie qui déplace les montagnes, creuse un défilé ou simplement révèle un passage qui me permet d'accéder à ce que j'ai de plus vrai en moi , car j'ai conscience de ma richesse et la volonté d'y atteindre.

L'alchimie est le processus d'évolution qui nous conduit de "la vie sauvage" et désordonnée à la vérité qui est en nous.Elle est la semence qui aspire à fructifier.Le dragon, qui est le souffle vital, est condamné à cracher le feu de la destruction.La poésie n'a pas d'autre but que de le rendre à ses trésors et de l'amadouer afin que, en nous les révèlant, il nous accorde la grâce d'y puiser en les accroissant sans relâche.

Il faut tout recommencer, apprendre que poétiser, c'est transformer la réalité confuse- celle où notre existence est cantonnée-en une réalité où le désir se diffuse.

La vie se propage par correspondances, non par argumentation.Elle est un réseau de communication, une "religio", au sens où rien ne la sépare d'elle-même et où elle relie les êtres.

La conscience d'une vie sans limite émane du corps, elle en est la quintessence,elle préside au processus de transmutation qui entend recréer le monde au gré des désirs qu'affine patiemment l'athanor somatique.

Ainsi, la conscience est, analogiquement, la femme par excellence.Celui qui la pénétre vraiment en est pénétré.

Telle est, en l'exercice quotidien qui la devrait manifester, la grande puissance de Vie.

Le chevalier, la dame, le diable et la mort.

Le pays des arbres à lettres

Parfois une rencontre peut bouleverser bien des choses et nous entrainer vers l’inconnu… Cette histoire, c’est celle de la rencontre qui a changé ma vie. Cette culture d’arbres à lettres, ces greniers à mots c’est le pays où je suis né.

Chez nous les bûcherons plantent les arbres et portent leurs lettres à la cité pour en faire des livres. Car ici, Ce sont les mots des livres qui nourrissent les hommes. Je ne parle évidemment pas des livres interdits, ceux créés par les poètes et les artistes,  ces livres là, leurs mots procurent des émotions si fortes qu’ils en marquent la peau, à tout jamais. Les marqués, ceux qui fabriquent les livres interdits sont bannis, obligés de se cacher ou de se retirer loin, très loin de la société et si l’un d’entre eux est arrêté, on ne le revoit jamais.  …..

C’était l’époque où j’étais bûcheron comme mon père.  Le fil de ma vie se déroulait au gré des saisons, je faisais mon travail. A la fin de l’automne je vendais ma récolte de lettres à la fabrique de livres et j’achetais les graines de mes nouveaux arbres.

A cette occasion, les gardes vérifiaient scrupuleusement qu’aucune tâche n’entachait notre peau. Simple formalité, car dans mon enfance, mon père avait fait son devoir, il avait dénoncé une famille de marqués.

Par chance, les récoltes se vendaient bien. J’avais assez de livres pour vivre et ne pas me poser de question. Un après-midi, j’étais en plein travail …..

 Elle dévalisait mes plus beau x arbres : c’était une marquée, une qui se nourrit des livres interdits, une bannie. Je  craignais les marqués et leurs étranges pouvoirs mais plus encore qu’ils ne me contaminent...Les histoires les plus folles couraient à leur propos . Mais je devais à tout prix récupérer mes lettres.

Sa peau bariolée m’hypnotisait, j’étais envouté par le chant de ses mots. C’était déjà trop tard…

J’ai cinq ans, je suis avec mon père. Il est fier du devoir accompli et je suis fier d’être son fils….

Les souvenirs de ma mère subitement disparue m’envahirent  soudain : la douceur de sa voix, ses caresses, sa petite bourse de soie…

Elle s’appelait Béryl, sa petite fille Fauvert. Depuis l’arrestation des parents de fauvert, elle se cachait dans le nord du pays

-         Pardonnez-nous s’écria Béryl, c’est pour la petite, elle a besoin de mots pour ne pas dépérir.

Je ne pouvais les dénoncer.

-         Que la poésie vous garde remercia Béryl.

Mais quand je tendais la main…

J’étais devenu un « marqué ». Je ne savais que faire, attendre de me faire arrêter, fuir le plus loin possible ?

C’est alors que j’ai soudain compris : ma mère, elle aussi…

Avant de nous séparer, je partageais ma réserve de branches à lettres avec Béryl mais après  en avoir prélevé quelques-unes , c’est à l’enfant que je donnais  les précieuses graines de ma mère ;  c’était une espèce rare,  très apprécié des poètes …

Elle m’assura d’en prendre le plus grand soin.

Les années ont passé. Je n’ai aucun regret. Je vis depuis loin de chez moi Je cultive mon jardin et compose des livres.

Les mots magiques de Béryl et Fauvert, les précieuses passeuses d’émotion me nourrissent toujours

Isabelle Blanchard

En brassant indifféremment enfer et paradis, la mémoire du corps rappelle qu'elle est à l'instar de la nature un chaos qui s'ordonne ou prolifère selon que je tente ou non de le gouverner humainement. Si la blessure du passé m'est une souffrance ou une irritation, ce n'est pas en me lamentant ou en la contemplant que je vais la guérir et la cicatriser, c'est en misant sur la mue,et mieux sur une transmutation.Quelque chose doit maintenant sortir, et je veux que ce soit du renouveau. Tous les renouveaux sont scellés du nom secret d'un amour.

Ma folie d'être follement heureux , c'est que l'amour de la vie soit en moi et que moi je sois en elle.Elle prend le visage d'une femme.Gorgone a retrouvé le visage solaire et radieux de l'éternelle Yseult.Eurydice sort seule de l'Erèbe et sauve de la mort ceux qu'elle croise.

Ce n'est pas un retour à l'enfance, c'est l'enfance qui, sans cesse ranimée,me nourrit , dans le défi insensé d'entrer dans unautre temps que le temps de l'écoulement, afin que, si loin que m'en écartent les années, la source soit toujours à portée.

RV

Le chevalier, la dame, le diable et la mort.