Et des enfants grandissent, aux regards profonds

Qui ne savent pas, grandissent et meurent

Et les hommes vont leur chemin.

Et les fruits, d'amers deviennent doux

Et tombent de nuit, comme l'oiseau mort

Et demeurent l'espace de quelques jours et pourrissent.

Et toujours souffle le vent et toujours encore

Nous entendons et profèrons maintes parole

Et sentons passer le plaisir et la fatigue dans nos membres.

Et des routes courent parmi l'herbe , et ça et là

Sont des lieux habités avec leurs torches, leurs arbres, leurs étangs

Et menaçants et desséchés comme la mort...

Pourquoi les a-t-on construits? Ne deviendront-ils jamais

Semblables? Et ne ont-ils pas infiniment nombreux?

En quoi se changent le rire, les larmes et les pleurs?

Que nous importe celà et tous ces jeux?

A nous qui sommes grands pourtant, et solitaires

Et errants sans jamais poursuivre aucun but?

Que nous importe d'en avoir tant vu?

Cependant il en dit long celui qui prononce ces paroles:

" Voici le soir", mots d'où deuil et signification.

S'écoulent comme le miel lourd du rayon vide .

On vous parle du vent des plaines

qui de l'âme emporte les plaintes

suivez le vent à perdre haleine

vous ne saurez oùvous emmènent  

son souffle et ses longs appels

qu'un soir après des semaines 

et des semaines d'errements

le vent vous trompe direz-vous

mais c'est votre ombre qu'il entraîne 

afin de lui donner le temps 

de s'accomoder de ses ailes 

pour vivre avec les revenants 

Le 70ième prix Apollinaire a été décerné à JC Pirotte pour "Cette âme perdue" (editions Le castor astral) et "Autres séjours" ( Editions Le temps qu'il fait)   

Les hypocrites qui se disent des ascètes

prétendent distinguer entre l'âme et le corps

Je vais donc me coiffer d'un broc de vin la tête,

et qu'ils me scient le crâne, s'ils croient que j'ai tort .

Moi, tant que j'ai du vin, des roses, les joues rondes

de mon amour auprès de moi, au bord de l'eau,

je suis heureux. Car, depuis que je suis au monde,

j'ai bu, je bois et je vais boire tout mon lot.

Un soir, l'âme du vin chantait dans les bouteilles:

"Homme, vers toi je pousse, ô cher déshérité.

Sous ma prison de verre et mes cires vermeilles,

Un chant plein de lumière et de fraternité!

Je sais combien il faut, sur la colline en flamme,

De peine, de sueur et de soleil cuisant

Pour engendrer ma vie et pour me donner l'âme;

Mais je ne serai point ingrat ni malfaisant

Car j'éprouve une joie immense quand je tombe

Dans le gosier d'un homme usé par les travaux,

Et sa chaude poitrine est une douce tombe

Où je me plais bien mieux que dans mes froids caveaux.

Entends-tu retentir les refrains des dimanches 

Et l'espoir qui gazouille en mon sein palpitant?

Les coudes sur la table et retroussant tes manches,

Tu me glorifieras et tu seras content;

J'allumerai les yeux de ta femme ravie;

A ton fils je rendrai sa force et ses couleurs

Et serai pour ce frêle athlète de la vie

L'huile qui raffermit les muscles des lutteurs.

En toi je tomberai, végétale ambroisie,

Grain précieux jeté par l'éternel Semeur,

Pour que de notre amour naisse la poésie

Qui jaillira vers Dieu comme une rare fleur!" 

Dormir avec toi retrouver

au moindre sursaut ton épaule

entendre ta respiration

mesure du temps qui me reste

Reste encore un peu près de moi

console-moi de ton absence

toutes les saisons de ta vie

teindront la roue de mes années

tant d'autres fantomes défilent

dans les corridors du sommeil

Encore te voir et t'entendre 

suivre tes conseils obéir

à tes subtiles suggestions

dans mes héditations voraces

Moi qui suis si sec et si raide

cherchant à maintenir le masque

sans lequel je m'effondrerais