Pour Alain-Jacques Lacot

Egarés dans la poussière d'un sillon

Vieux tracés oubliés

Nous regardons les larmes

De l'arrière paysage

L'oeil du monde pleure

Sa nuit captive.

Tu vois,

tout se joue à l'instant des murmures

quand la glaise s'embrase

aux feux de nos cicatrices Le silence des pierres. Matthieu Baumier . Editions Le Nouvel Athanor. Février 2013

Si tu t'empares d'un peu de terre,

d'une feuille évadée de sa branche,

est-ce bien pour te souvenir

de ce qui s'est effondré trop tôt

avec la discrétion de l'ombre

glissant sur un mur?

En cherchant ce pays

dont les distances

ont brouillé la géographie

tu parviens à suivre

une piste imaginaire

qui te ramène sans cesse ailleurs.

Tu es resté sur l'autre versant,

tu as tenté de te rejoindr,

mais tu n'as saisi que le vide et le vent.

Ce pays ne t'appartient pas:

aucune saison pourtant

ne fera place

à ce qui s'appelle l'absence.

Ce qui te porte encore

plus loin que l'horizon

c'est cette lueur passée

que ton regard a conservée

et qui met en relief

un sommet, une vallée

que les distances n'ont pas abolies,

cela qui te permet

demarcher à l'aveugle

le long d'une route

de traquer l'absence,

même quand les balises

ont disparu.

Il y a des livres pour les enfants tristes

Des livres pour les personnes

Qui ne peuvent dormir

Mais sur ma table il y a une page blanche

Une page offerte au plus beau poème

Indicible

Au poème des fleurs qui n'ont plus soif

Du ciel enfin généreux

Et des pères plus sages que des arbres

Sur ma table

Chante le poème de l'amour réconcilié

Même l'ivraie a sa place dans les blés

Les navires circulent librement d'une mer à l'autre

Et l'aube appartient à qui veut la vivre

Peut être un jour entendrez-vous ce poème

Hommes et femmes purs comme des rivières

Sous le soleil

Comme un paysage de Paris

Par-delà les ponts

Quand s'illumine le Sacré-coeur

Mais voici l'heure de fermer les livres

Sur ma table

Rampe un papillon de nuit

Qui voudrait bien s'envoler .

Le bonheur du jour suivi de Cantates des nuits intérieures. Hélène Cadou. Editions Bruno Doucey 2012 

J'écris mon nom avec le sang des lettres

sur la terre qui se réjouit de l'offrande du dégel

mon nom plonge ses racines dans mon âme

il ne fait pas seul son chemin

la vague le dispute à la mouette

et c'est son cri qui jaillit comme un couteau

Mon nom a l'acier et la somme des désirs

il pèse les balances

et il pèse sur mes épaules

il s'élance vers mon éternité

mon nom a une odeur de roulement

Je le retrouve peut-être

dans la plainte d'un chien

dans l'élan d'une tige de bambou

de l'autre coté de la terre

mais il n'est pas avec moi

il a ses voyages à faire que je ne connais pas

Mon nom est un raccourci

un vieux chemin où le soir tombe

à vos forces attentives je l'ai jeté

il n'est pas à prendre ne le blamez pas

prononcez-le doucement comme une parole morte

Je crois en toi comme au parfum

Comme au chanter d'oiseaux dans les ténèbres

Je crois en toi comme à la mer

Je crois en toi comme à la rose ouverte à minuit

Je crois en toi seule au fronton du monde

Là où le soleil se fait neige

Et l'air feu

Je crois en toi seule à l'horizon de l'homme

Je crois à perdre haleine

Au vertige à l'étourdissement à la chute

A l'anéantir de soi

Je crois en toi comme à la vie

On croit à l'instant de la mort

Je crois en toi sans me tenir à nulle rampe

Je crois en toi dans l'absence et le sommeil

O mon magnolia d'insomnie

Je crois en toi dans le vacarme et le silence

Je crois en toi dans la douleur

Je crois en toi comme à la preuve d'être

Comme au déchirement de l'au-revoir

Je crois en toi plus qu'en l'ombre moi-même

Je crois en toi comme l'eau noire aux reflets d'or

Comme la poussière aux pieds nus

Je crois en toi comme le désert à la pluie

Comme la solitude à l'étreinte

Comme à l'oreille croit le cri.