Le bonheur est le parfum de l'âme, l'harmonie du coeur qui chante.
Un jour,
Un jour, bientôt, peut-être,
Un jour j'arracherai l'ancre qui tient mon navire loin des mers
Avec la sorte de courage qu'il faut pour être rien et rien que rien
Je lâcherai ce qui paraissait m'être indissolublement proche.
Je le trancherai, je le renverserai, je le romprai, je le ferai dégringoler.
D'un coup dégorgeant ma misérable pudeur, mes misérables combinaisons
Vide de l'abcès d'être quelqu'un , je boirai à nouveau l'espace nourricier.
A coups de ridicule, de déchéances(qu'est-ce que la déchéance?), par éclatement
Par vide, par une totale dissipation-purgation, j'expulserai de moi la forme que l'on croyait si bien attachée, composée, coordonnée, assortie à mon entourage
Et à mes semblables, si dignes, si dignes mes semblables<<<<<<<<<<<.
Réduit à une humilité de catastrophe, à un nivellement parfait comme après une immense trouille.
Ramené au-dessous de toute mesure à mon rang réel, au rang infime que je ne sais quelle-idée-ambition m'avait fait déserter.
Anéanti quant à la hauteur, quant à l'estime.
Perdu en un endroit lointain(ou même pas), sans nom, sans identité.
CLOWN, abattant dans la risée, dans l'esclaffement, dans le grotesque, le sens que toute lumière je m'étais fait de mon importance.
Je plongerai.
Sans bourse dans l'infini-esprit sous-jacent ouvert à tous, ouvert moi-même à une nouvelle et incroyable rosée.
A force d'être nul
Et ras
Et risible...
Clown .
Aucune carte du monde n'est digne d'un regard si le pays de l'utopie n'y figure pas.
Il doit y avoir une couleur à découvrir,
Un assemblage de mots caché,
Il doit y avoir une clé pour ouvrir
La porte de ce mur démesuré,
Il doit y avoir une porte au Sud
Une corde plus tendre et résonnante
Une autre mer qui nage dans un autre bleu,
Une autre hauteur de voix qui chante mieux.
Poésie tardive toi qui n'arrives
A dire même pas la moitié de ce que tu sais:
Ne te tais pas, ne renie pas
Ce corps de hasard où tu ne tiens pas.
L'amour est muet, seule la poésie le fait parler.
légère en son vol
sur la clairière,
flèche vive, tour à tout
vers le haut, vers le bas,
à la lisière de l'étang
transparente ses ailes
frêle sa taille
frémissante et fébrile,
s'ouvrant à l'aube,
au soleil grandissant
cette libellule,
ce fut toi, aujourd'hui
je rêvais, je te vis,
une plume, une lueur,
une flamme, un don.
L'intelligence ne vaut qu'au service de l'amour.
La liberté, c'est l'indépendance de la pensée.
Un jour par un petit trou de l'aube
un raisin noir tomba
qui s'en alla roulant
jusqu'au pied des murailles
de l'éternité
et quand le raisin s'écrasa
contre l'éternité dure
de son sang sucré je naquis
moi le berger de paroles
Mon pays
c'est le pays des pélerins
mon pays
c'est un ruisseau qui va trébuchant
cherchant son chemin d'ivrogne
de mont en val de val en mer
mon pays
c'est peut-être une étoile
une figue qui tombe
dans la bouche de dieu
qui tombe rouge comme un coeur
mon pays
mon pays c'est l'âme du monde
où demeurent toutes paroles humaines
et moi je suis berger de paroles
voilà ma vie
Un jour par un petit trou de la nuit
un raisin blanc tombera
qui s'en ira roulant
jusqu'au pied des murailles de l'éternité
et quand ce raisin s'écrasera
contre l'éternité dure
dans son sang je me noierai
dans un raisin blanc je mourrai
moi le berger de paroles.
Chaque homme n'est pas lui-même seulement, il est aussi le point unique particulier en lequel la vie de l'univers se condense, qui ne se répète jamais.
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