La littérature, un coup de hache dans la mer gelée qui est en nous.
La zingaro vous salue
Hommes et femmes de la terre
Je viens ce soir déposer pour vous
Une douce prière
Esprit fantastique
Des quatre vents
Protégez ces âmes
De leurs folies meurtrières
Esprit fabuleux
Des mers jusqu'aux cieux
Protégez ces êtres
Aux passés tumultueux
Esprit magique
Des douze palais
Protégez leur famille
Pour les réunir à jamais
Esprits ancestraux
Des dix-huit lunes
Protégez leurs enfants
Et leurs berceaux
Esprits fantasques
Faites-en des monarques
Pour que leur âme
S'accorde avec leurs femmes
Esprits sublimés
Contre vents et marées
Faites de leur vie
Un havre de paix
La zingaro vous salue
Hommes et femmes de la terre
Je viens ce soir déposer pour vous
Cette prière singulière
Copyright Nina Minizen . Tous droits réservés
Le monde est un livre dont chaque page nous ouvre une porte.
Il meurt lentement
Celui qui ne voyage pas,
Celui qui ne lit pas
Celui qui n'écoute pas de musique,
Celui qui ne sait pas trouver
Grâce à ses yeux.
Il meurt lentement
Celui qui détruit son amour-propre,
Celui qui ne se laisse jamais aider.
Il meurt lentement
Celui qui devient esclave de l'habitude
Refaisant tous les jours les mêmes chemins,
Celui qui ne change jamais de repère,
Ne se risque jamais à changer la couleur
De ses vêtements
Ou qui ne parle jamais à un inconnu
Il meurt lentement
Celui qui évite la passion
Et son tourbillon d'émotions
Celles qui redonnent la lumière dans les yeux
Et réparent les coeurs blessés
Il meurt lentement
Celui qui ne change pas de cap
Lorsqu'il est malheureux
Au travail ou en amour,
Celui qui ne prend pas de risques
Pour réaliser ses rêves,
Celui qui, pas une seule fois dans sa vie,
N'a fui les conseils sensés.
Vis maintenant!
Risque-toi aujourd'hui!Agis tout de suite!
Ne te laisse pas mourir lentement!
Ne te prive pas d'être heureux§
La plume est l'interprète de l'âme, ce que l'une pense, l'autre l'exprime.
Qu'importe de quoi parlent les lèvres lorsqu'on écoute les coeurs se répondre.
Le courage, c'est de chercher la vérité et de la dire, c'est de ne pas subir la loi du mensonge qui passe.
Ecoute- moi revivre dans ces forêts
Sous les frondaisons de mémoire
Où je passe verte,
Sourire calciné d'anciennes plantes sur la terre
Race charbonneuse du jour.
Ecoute-moi revivre, je te conduis
Au jardin de présence,
L'abandonné au soir et que les ombres couvrent
L'habitable pour toi dans le nouvel amour.
Hier régnant désert, j'étais feuille sauvage
Et libre de mourir
Mais le temps murissait, plainte noire des combes,
La blessure de l'eau, dans les pierres du jour.
Le poète est un vrai poète quand il peut faire de ses idées personnelles une source de joie pour tous...
Toute la poésie qui coule de source se jette dans la mer, tend à l'universel.
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