Chaque fois on l'offre

oubliant ses anciennes douleurs

croyant qu'il va être sauvé cette fois-ci

On dissimule ses blessures avec de la couleur

on les décore avec des fleurs

et on le présente comme s'il était neuf

et commençait à battre

à l'instant

On jure

y croyant nous-mêmes

que nous n'avons jamais connu

de tels sentiments

tellement heureux de trouver

ce qui va

l'accepter

ce qui va

le chérir

et 

peut-être

ce qui va le blesser 

à nouveau.  

Le chemin de la sagesse ou de la liberté est un chemin qui mène au centre de son propre être.

Ce qui n'est pas mais qui existe

Au creux de ses amours d'enfance

Ou bien ailleurs, mais assez loin

Pour avoir l'air de ne plus être

La chronologie se balance

Ce rien qui, un instant, hésite

Ce qui aurait pu

Si d'autres moments

Si d'autres amours ou d'autres passantes

Ce que le hasard fait de l'existence

Ce que les regards contiennent parfois

Ce qui a été

Ce qui n'a pas pu

Ou bien qu'on savait

Ce qui s'évapore et revient

Du plus profond de son oubli

Et qui était en fait au bord de la mémoire

Il y a ce qui nous retient de nos errances

Ce qu'on a fait de soi, de rien

Ce qu'on a laissé du hasard

Sur le chemin

Ce qu'on croyait et qui existe

Ce qu'on a cru a existé

Ce qu'on a pas vu tout de suite

Ce qu'on s'interdit

Ce qui aurait pu si un autre jour

Si on avait dit...

Ce qu'on aurait dit si un autre jour...

Ce qu'on aurait pu

Il suffit d'on ne sait

Quel hasard en quel lieu

Et c'est un autre hasard

Sait-on ce qui s'enfuit

Ce qui s'en va

Ce qui n'est pas mais qui existe

Ce rien qui, un instant, hésite

Ce n'est qu'une histoire

De minutes et de vent

Quand on rate un moment

On y laisse sa vie

Les vengeurs vous donnent rendez-vous en librairie.  

 A tout de suite ....

Tome 1: La vallée des hommes. Editions Glénat. 13, 50 E  

D'âge en âge des oiseaux nichent

dans un arbre généalogique.

Et d'autres, familiers de l'origine du monde,

dans l'arbre ambigu

de la science du bien et du mal.

Dans les jardins de mars

des anges aux épaules nues

fantasment des incarnations

et d'autres mises au monde

chez des vierges de décembre.

Ailleurs en d'autres saisons

des tempêtes s'en prennent à des forêts

dont les arbres rentrent leur feuillage

entre les épaules,

leur salive dans les racines.

Plus tard il neige sur le livre

et sous la neige le titre prend feu.

Le chant premier de l'ouvrage

devient le sombre récit d'une fiction ,

puis il pleut sur le feu et le livre s'éteint.

Et d'arbre en arbre, de branche en branche,

d'oiseau mouillé en oiseau brûlé,

de jardin en forêt, de strophe en strophe

et de vers en vers, le poème s'embrouille:

il lui faut déclarer forfait.