Myste 5.10. Matthieu Baumier

Ils n'existent pas, les poètes

Ils naissent sans cesse

Et surgissent sans prévenir

De la glaise du poème

Qui est-il cet autre qui nous rêve?

Ils vont se chercher de par le monde

Eux, les poètes

La terre creuse et désoeuvrée.

Une chimère défigure la Parole perdue

Et le poète entame son pélerinage

Un désert noir fond sur les blés

Et le poète l'arrête d'un cri d'enfant

Qui sait la lettre qui ouvrira la lucarne?

Il y a un être entier dans la paume de nos mains

Et nous ne voyons rien

Ou si peu...

                  les poètes

INEDIT. Copyright Matthieu Baumier