Ils n'existent pas, les poètes
Ils naissent sans cesse
Et surgissent sans prévenir
De la glaise du poème
Qui est-il cet autre qui nous rêve?
Ils vont se chercher de par le monde
Eux, les poètes
La terre creuse et désoeuvrée.
Une chimère défigure la Parole perdue
Et le poète entame son pélerinage
Un désert noir fond sur les blés
Et le poète l'arrête d'un cri d'enfant
Qui sait la lettre qui ouvrira la lucarne?
Il y a un être entier dans la paume de nos mains
Et nous ne voyons rien
Ou si peu...
les poètes
INEDIT. Copyright Matthieu Baumier