Malgré la pluie qui clapote dans le feuillage des acacias,
il viendra tout à l'heure le sage qui,
solitaire, habite de l'autre coté du chemin
cette maison ceinte d'aubépines et de ronces rouges .
Nous irons nous asseoir sous le rosier si épais
que le pluie ne le traverse pas.
Je porterai la cruche de vin doux ,
l'eau dans laquelle a bouilli l'hysope
et la petite jarre d'olives vertes.
Quand il aura mangé et bu et purifié ses mains
dans l'eau parfumée,
il aplatira près de lui la terre avec la semelle de sa sandale et,
du bout de son bâton,
il dessinera les mystérieuses figures
où sont prisonniers les dieux et les déesses.
Alors, nous discuterons ensemble
les mérites de chacun
et le duvet gris du ciel, la voix de l'eau,
le champ de tulipes, l'odeur du vent marin
nous fourniront les arguments alternés,
jusqu'à l'heure où
Vénus s'allumera sur le dos de la colline.
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