Dans un tourbillon de neige. P. Jacottet

Ils chevauchent encore dans les espaces glacés,

les quelques cavaliers que la mort n'a pas lasser .

Ils allument des feux dans la neige de loin en loin,

à chaque coup de vent il en flambe au moins un de moins.

Ils sont incroyablement petits, sombres, pressés,

devant l'immense, blanc et lent malheur à terrasser.

Certes, ils n'amassent plus dans leurs greniers ni or ni foin,

mais y cachent l'espoir fourbi avec le plus grand soin.

Ils courent les chemins par le pesant monstre effacés,

peut-être se font-ils si petits pour le mieux chasser?

Finalement, c'est bien toujours avec le même poing

qu'on se défend contre le souffle de l'immonde groin.