Poème . Christian Moncelet

Impossible à la nuit d'éclaircir ses propres mystères, 

Impossible à l'artiste de remonter à la source de sa création.

Au commencement, 

Sur la table du poète, dans un coin, 

il y a un essaim de mots, comme un attroupement d'oiseaux fébriles,

comme des cartes éparpillées et mélangées avant la partie décisive.

La gestation du poème est toujours périlleuse, 

toujours unique la parturition.

Pesant les silences au trébuchet, l'écrivain me un point final

d'honneur

à consacrer poème l'assemblage des mots brillants comme sous neufs. 

Au milieu de la table étoilée, le poème impose sa force de diamant

et la nécessité de sa forme, parée de son aura. 

Christian Moncelat. Dominique Raynal .

Grisé

Cahier des passerelles n° 15 

Comments

[Shana]

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